Escribí «Mátate, amor con espíritu de venganza». No recuerdo nada, salvo que una tarde, al final de un verano lleno de tormentas eléctricas en 2011, en mi casa en la campiña francesa, me tiré al césped. En otras palabras, «me tumbé en la hierba entre árboles caídos y tuve la impresión de que llevaba un cuchillo con el que iba a desangrarme con un rápido corte en la yugular». Recuerdo levantarme de la hierba con el cuello cubierto de sangre, caminar directamente a mi habitación, entrar por la ventana y sentarme a escribir la primera frase de lo que se convertiría en «Kill Yourself, Love». Pero eso no era escribir. Lo que llaman escribir es una mentira; es algo que hay que poner en duda. Escribí «Kill Yourself, Love with a Spirit of Revenge». No recuerdo nada excepto que una tarde, al final de un verano lleno de tormentas eléctricas en 2011, en mi casa en la campiña francesa, me tiré al césped. En otras palabras, «me tumbé en la hierba entre árboles caídos y tuve la impresión de que llevaba un cuchillo con el que iba a desangrarme con un rápido corte en la yugular». Recuerdo levantarme de la hierba con el cuello cubierto de sangre, caminar directamente a mi habitación, entrar por la ventana y sentarme a escribir la primera frase de lo que se convertiría en «Kill Yourself, Love». Pero eso no era escribir. Lo que llaman escribir es una mentira; es algo